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Intention

Ich schreibe gerade einen Text, ohne ihn zu meinen. Er ist einer dieser Pflichttexte, die ich schreibe mit einem mechanischen Taktgefühl, das nicht einmal annähernd an ein natürliches Textgewebe heran kommt. Konstruktbeladenes Denken überkommt mich und ich stoppe kurz mit dem Lücken füllen, da ich neue Lücken produziere.

Mein letzter Text hier sticht mir ins Auge. Und geht doch knapp vorbei.
Sentimental kann ich mich nicht bezeichnen, wenn ich sage, dass zu tun ist, was ich tun muss. Meine Identifikation mit mir selbst würde ich gerne an einen Kleiderbügel hängen. Alt und abgegriffen. Ich brauche sofort etwas Neues und weiß doch, dass es aus dem Alten ersteht. Ganz langsam streift es sich ab, klemmt nur an meiner Ungeduld. Ein langer Geburtsvorgang, unendlich behäbig breitet sicher dieser in meinem Gedächtnis aus, sodass ich nicht mehr zu wissen glaube, dass ich tatsächlich geboren wurde.

Deine Ziele ändern dich. Und du häutest dich. Deine Muskeln brennen, aber du nimmst es weniger persönlich. Es ist mehr eine Rückmeldung, der du dich immer mehr entsagst. Weil du weißt, was du tust. Unerschütterlich genau.
9.11.10 10:34
 


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